D’abord, d’abord, y a l’aîné
Lui qui est comme un Fillon
Lui qu' a des gros sourcils
Lui qui sait plus son nom
Monsieur tellement qu´il y croit
Tellement qu´il y a cru
Qui fait rien de ses dix doigts
Mais lui qui n´en peut plus
Lui qui est complètement cuit
Et qui s´prend pour le roi
Qui se saoule toutes les nuits
Avec des mauvais sondages
Et qu´on voit en pleurnichage
au 20H qui sourcille
Raide comme une saillie
Blanc comme un cierge de Pâques
Et puis qui balbutie
Et qui a l´œil qui divague
Qui a marié la Penelope
Une fille de la ville
Enfin d´une autre ville
Et que c´est pas fini
Qui fait ses p´tites affaires
Avec son p´tit chapeau
Avec son p´tit manteau
Avec sa p´tite auto
Qu´aimerait bien avoir l´air
D'une attachée parlementaire
Mais qui a pas l´air du tout
Faut pas jouer les malheureux
Quand on est riche comme tout
Faut vous dire, Monsieur
Que chez ces gens-là
On n´prie pas, Monsieur
On n´prie pas, on compte
Brel : «Ces Gens-Là»
